Полет…
Пьянит и будоражит кровь каждое мгновение.
Мгновения, которых ждешь, которыми наслаждаешься, о которых жалеешь, ради которых живешь и жертвуешь.
Под крылом шепот ветра, который дает силы противостоять земному притяжению.
Но силы на исходе, и со всего маху врезаюсь в шероховатую, немытую щеку Земли. Лежу без движения, не в состоянии ни пошевелится, ни взлететь. С тоской смотрю в голую высоту, жду…
Шаги…
Звук которых нарастает, отбивая неторопливый ритм. Перестаю слышать свое сердце, стук которого превратился в трепет, больше похожий на тихий, почти незаметный шепот. Рвусь изо всех сил, но не взлететь, не скрыться. Страх растет с каждым шагом, перерастая в панику перед неизвестностью. Еще шаг, и все стихло…
Руки…
Заботливые руки поднимают, бережно складывают мои крылья, и я наполняюсь надеждой и жду…
Надежда…
Бережно кладу в карман пиджака свою Cинюю птицу - листок в клетку, на скорую руку превращенный когда-то в самолетик. На его клетчатой душе детской рукой написаны всего лишь два слова «Я ПТИЦА».
Крылья…
Мы оба знаем, что вновь и не раз, настанет этот, тот самый миг, когда я возьму бережно в руки тебя, моя Птица, и высота, как прежде, ринется нам навстречу!