Сборник рассказов - "Цветные овцы - (Made in Britain)"
Не стесняясь, собрав остатки винного соуса хлебом, я с сожалением отодвинул тарелку с шелушками местных, мелких мидий. Надо взять еще одно пиво и выйти покурить.
Здесь, на юге Англии, в пабе под названием "THE WORLDS END" немноголюдно, но все равно тесно. Табличка на входе гласит, что заведению почти 400 лет. Возможно это правда, пираты, контрабандисты, рыбаки, уже тогда любили отдыхать - "В конце пути".
Низкий потолок перетянут черными от времени балками, входная дверь, высотой мне по брови, и маленькие, собранные из лепестков мутного стекла, в свинцовом переплете - окна. Официант, как краб, бегает между столиками боком, в клешнях - подносы. Хочется повесить на себя табличку с извинениями "Sorry", пробираясь к стойке, где сверкает золотом ряд краников с элем, пивом, сидром, а за спиной пабмена ряды полок с бутылками всех форм и цветов.
Нет, лучше выйти, тем более, теперь в пабах уже не дымят. Сесть на отполированную за сотни лет до зеркального блеска базальтовую лавку и просто никуда не спешить, как все.
Поселок полумесяцем, из одной набережной и с одной улицей витрин, прижат к лагуне, с другой, над ним нависли тяжелые, ржавые скалы. Серпантин дороги, спускающейся сюда, не позволяет привозить цветными и длинными автобусами японцев, москвичей и других - "инопланетян". А свои приезжают с конкретной целю. Отдохнуть от суеты Лондона, от жен, просто на морскую рыбалку, или вдоволь наглотаться соленой воды, рассекая на серфе во время прилива.
Удивительно тихий, безветренный вечер, время заката, которое безуспешно пытаются запечатлeть начинающие фотографы. Бесполезное занятие, как и срисовывать красоту сменяющихся узоров в калейдоскопе. Лучше сидеть и любоваться.
От маяка на моле потянулся палец тени, указывая на лодки и яхты, завалившиеся, словно пьяные, на черной гальке, во время отлива. Розовые, в лучах заходящего солнца чайки, выпотрошив мусорку, бывшую морскую мину, пересев на ствол старой, корабельной пушки, притихли и выглядят - мирно. Тихо и торжественно уходит день, уставшее светило плавно спускается в море-океан.
Не сезон. На террассе заняты только четыре столика. Два гея, судя по бокалом с безвкусным Gueness - ирландцы. Кто тут его еще будет заказывать? Компашка местных. Странно, но я здесь еще никогда не видел людей в хиджабах, тюрбанах, или афроангличан. Как предположил один мой знакомый, им здесь - не комфортно. А земляки? ... Может и есть, но как их вычислить? Это в беззаботные времена "советской оккупации" эстонцев замечали, а сейчас они бесследно растворились в большой Европе. И еще парочка немолодых, байкеры, в коже. Сидят, взявшись за руки и молчат. Их шикарный Harley, стоит рядом. Счастливые люди, они не стесняются всю жизнь ходить, взявшись за руки, и так вот - молчать. Можно только позавидовать их стабильной жизни, где ценности передаются от поколения к поколению, их свободе, их любви. Глупо, глупо умирать в Англии, когда у вас все хорошо, когда проблемы - схематичны.
Господи! Есть на свете люди, которые не завидуют?!
Скоро стемнеет, последние лучи солнца превратили пасущихся далеко, на крутых склонах, черноголовых овец, в ярких божьих коровок. Фантастически красиво, но надо пробираться домой. Жаль, что я заехал сюда сегодня без нее, и жаль, что мой дом не здесь.
***
Там, на вершине, у самой пропасти, на смотровой площадке, стоял Harley с двумя седоками. Наступила ночь и в черном небе уже висел любопытный Сириус. Далеко внизу шумел прибой, чуть левей сверкало ожерелье огней поселка.
Она, прижавшись к нему, попросила.
- Darling, let's do it.
Он, чуть помедлив, ответил.
-Sweetheart, maybe you you should change your mind?
- No way. You know that there is no way back and there is no real purpose in our lives. We have already decided, there is no way back.
***
С террасы паба, ночным посидельцам было хорошо видно, как с утеса, сорвалась, падая звездочка. Прочертив дугой ночное небо, она взорвалась тысячами искр на скалах внизу, там, где никогда не утихает война между океаном и сушей.