Осеннее пасмурное утро. Высоко над крышами домов резвится стая птиц. Городское небо не избаловано птичьим разнообразием и коль это не сборная врановых ( их бы за версту было слышно), то, значит, голуби.
Стая с непостижимой легкостью, то растворялась в водянистом небе, то выкристаллизовывалась из него, действуя слажено, дружно. Наблюдая за нею, впервые начинаю понимать голубятников – глаз не оторвать! Даже не верится, что эти, в небе, те самые голуби, которые снуют под ногами, подбирая, что ни бросишь… И все таки правильно что не верилось. Это - стая врановых. Куда голубям до такого размаха!
Упругий рывок, как глаз моргнул, и стая рассыпалась на развороте, исчезая из вида.
А вот уже накатывает рыхлым комом, и чем круче он замешивается, тем становится чернее.
Неуловимый маневр - и ком взорвался. Только осколки во все стороны из разлетающихся птиц. И – пропали.
Так и носятся по небу кругами. Новый круг – новый этюд. То фонтан, бьющий черными брызгами, то парящий ажурный купол медузы. А вот чем не танец маленьких лебедей? Когда из мельтешащей массы стали выплывать парочки птиц и растекаться в длину четким ручейком, не вспомнить этот танец было просто невозможно.
Ручеек тек все дальше, дальше, пока не влился в нижний край сумрачного облака. Казалось, что он так и останется там последним штрихом. Но вот, стаей будто кто выстрелил. Прощай лето, прощай! Салют, салют!
Напоследок прошив, словно шрапнелью небо, птицы исчезают в облаках. Теперь по лету можно и поплакать. Из многочисленных пробоин полил дождь.