Научите писать стихи,
чтобы ластились и мурчали.
Научите изгиб реки
уносить все её печали.
Научите идти дожди
похоронной, как марш, походкой.
И спишите свои долги
под шумок новогодней ёлки.
Заверните в фольгу любовь,
заслужите восторг подачки.
Натаскайте на сучью кровь,
кобелём затравив в придачу.
И, не чуя на слух подвох,
прикажите давать ей лапу.
Подсластите бодягой: Бог –
всемогущий светлейший папа.
И идите, куда и шли,
оставляя меня с поличным,
в сладком лоне моей земли
на прозрачную рожь молиться.
И, пропахшая донельзя
этой злою любовью, Богом,
я забуду, что есть друзья
(это слово не терпит многих).
Но я лучше ослепну, чем
нарисую картину маслом,
сервируя холстину – всем –
разжиревшей на правдах краской.
Я скорее умру, чем вам
расскажу, как смеётся солнце.
И чем пахнет нагой Адам,
и как пишется (не зовётся!)
Тот, кто тихо меня ведёт
по тропинке, где не ступало
ваше грузное слово Бог. –
Только слёзы реки упали.
8/7/2013