На запотевших стеклах рисуешь чаек несмело,
Они в припадках летают над нашим минором.
Подбитые птицы - обычное дело,
Когда ты выключишь свет и опустишь вниз шторы.
Твои пальцы скользят по струнам, наверное,
Но не помнят их так, как на вкус мои волосы.
Я не люблю геометрию, но кто же так параллельно
Расчертил эти полосы. На руках - эти полосы.
Я не буду молчать, что время так быстротечно,
Понимая, что это, к счастью, оксюморон.
Иногда, словно умер, - локон мой на предплечье.
Закрываешь глаза - лучше бы умер.
Помнишь, утром на пристани ты сказал, что в истерике
Море просит пристанища и укрытия у Бога.
И меня волновали иудеи, еретики,
Но я знала уже, что осталось недолго...
На ладони прочел, что твоя я невеста,
Что не разлучит нас ветер и стихия огня.
Перестань думать о том, что было бы честно,
Если бы ты умер. Вместо. Меня.