Максу
Интересная штука - 365 ночей в году заниматься любовью. Так же регулярно, как пьют, едят, чистят зубы, дышат, спят. Причём именно любовью, не сексом. В чём разница? Во всём. В манере дышать, смотреть, двигаться. В ощущениях, в восприятии. Секс ради секса - ок, имеет право на существование. Мне ли судить? Чисто физиологическое удовлетворение, наверное, попросту необходимо людям. А остальное? Ментальный оргазм, при котором испытываешь ни с чем не сравнимое чувство полёта или падения - с обрыва в небеса. Я не придумала это. Я знаю, о чём говорю.
И вот, 365 ночей в году - полёт. Глаза в глаза. Без всяких барьеров и комплексов, без "а если", "не знаю", "может быть". Заниматься любовью на пустых шоссе, на тёплых пляжах, на ледяных набережных, где пронзительный ветер вымораживает всё живое. В самолётах, поездах, гостиничных номерах, на границах, на паромах. В пустой квартире, где так убийственно холодно, хоть и на полную мощность шарашит отопление. В вечно прокуренной кухне, где к запаху табака хронически примешался запах кофе и моих духов. Короче говоря, везде. Под звёздным небом или низко висящими облаками.
Да, 365 ночей в году я занимаюсь любовью. Иногда истерично, со всей не присущей, в общем-то, мне страстностью. А иногда спокойно, даже томительно-медленно. Где-то на грани выдоха и вдоха. Там, где проём двери закрыт силуэтом, заслонившим мне свет. Заниматься любовью под звук дождя, падающего на крышу, асфальт, подоконник, землю. Под тихий, едва различимый звук снега, летящего с небес. Под расплавленное дыхание лета, под сонную осень. И под искрящуюся зиму. Под нежную весну. Всегда одно. И всегда едино. Полёт. Сначала это просто пик нежности. Безысходной и безграничной нежности. Это время, когда кончаются слова и начинаются мысли. Или - наоборот. Тепло, такое долгожданное, необходимое, разливается по телу. Проходит дрожь, ставшая привычной. На пол летит маска. И - глаза в глаза.
- Знаешь, я не встречала никого нежнее тебя. Нужнее, чем ты. Никто не забирал воздух, научив меня дышать. И никто не разбивал меня на тысячи осколков, при этом собирая меня воедино. Никто не гасил мой свет, становясь единственным светом. И никто не обесточивал мой мир, при этом даря ему краски, которые я раньше не видела.
365 ночей в году - признаваться в любви. Глазами, жестами, дыханием, словами, стихами, слезами, отчаянными поступками, кровью души. И, если эта роскошь позволительна, то руками, цепляющимися за простынь, как если бы цеплялась за плечи. Головой, откинутой на подушку, как откинута могла бы быть на плечо. Губами, шепчущими что-то беззвучно-бессвязное, которое могла бы - вполголоса. И - глазами в глаза. До сумасшедшего, бездонного полёта. С именем, которое улетает в потолок. Или в небо.
- Я люблю тебя.
Стены отражают эхом 3 простых слова. Или это делают дождь, снег, солнце, ветер, реки, озёра, моря, пальмы, песок, города, машины, мосты, фонари. Продолжать можно очень долго. Но смысл? 365 ночей в году я занимаюсь любовью. Не сексом. А если умножить 365 на количество лет? Весело, правда? Меня сегодня спросили, как часто я занимаюсь любовью. Я и ответила: 365 ночей в году.
- Вы очень счастливая женщина! - услышала я в ответ.
О да! Я реально очень счастливая женщина. Я занимаюсь любовью каждую ночь. С любимым и единственным мужчиной. Вот и сейчас - глазами в глаза. В те самые, бесконечно прекрасные. На фотографии. 365 ночей в году я смотрю в них.