Этот выпуск посвящен поэзии на сайте.
Много стихов читаю в последнее время. Читаю разных авторов, но почему-то же они кажутся написаны кем-то одним?
То есть, стихи как стихи, аккуратные, в столбик, иногда даже с аккуратными рифмочками. И рецензии на них пишут. Могу даже пример такой рецензии привести: «Солнышко! Это тебе,,…….. , спасибо за общественно-полезно-просветительный труд!!!
Все, кто прочтёт, становится хотя бы чуточку умнее, добрее, здоровее, красивее и счастливее!)))
Скромно признаюсь - по себе заметила!!!)))
Сияю улыбкой до ушей!))"
Значит, есть люди, которым они нужны такие стихи. А мне нужны другие.
Очень люблю на эту тему стихотворение Давида Самойлова.
Дай выстрадать стихотворенье!
Дай вышагать его! Потом.
Как потрясенное растенье,
Я буду шелестеть листом.
Я только завтра буду мастер,
И только завтра я пойму,
Какое привалило счастье
Глупцу, шуту, бог весть кому,-
Большую повесть поколенья
Шептать, нащупывая звук,
Шептать, дрожа от изумленья
И слезы слизывая с губ.
Ищу стихи поэтов, чьи стихи выстраданы.
Сейчас публикует ранее написанные циклы стихов очень интересный поэт
ВЯЧЕСЛАВ КИКТЕНКО http://www.proza.ru/avtor/kikto
«Воспоминания об Элладе". Он так говорит об этом цикле:"Задумана была поэма, но не получилась. Собираю обломки".Среди его циклов есть стихи «ХОД ОГНЯ» и другие. С ними можно познакомиться на странице Вячеслава.
Чтоб показать его поэзию, не хочется разрывать стих. Поэтому предлагаю прочесть два его стихотворения полностью.
И приснилась вода...
...и пpиснилась вода,
Золотая вода,
И стояла вода на тpаве,
И тpаву обтекала,
Ибо в кончик воды
Упиpалась звезда веpтикально.
Шел от этой воды гипнотический свет,
Ибо пpосто воды на земле уже нет,
Есть вода чтоб над ней по ночам колдовать,
Есть вода чтобы детям ее целовать,
И вода чтоб забытые сны навевать...
Сон-тpавой этот омут пpодет.
Не кольчугу на плечи надела тpава...
И живет у тpавы над водой голова,
И pука, и копье со звездой,
И гуляет туман у нее в pукаве,
Как дpужины, туманы стоят в голове.
Хоpошо им стоять над водой!
Словно вышел их сpок,
Словно нету доpог,
Словно нету забот и тpевог.
А одно pавновесие есть у земли.
А шелом над водой,
А копье со звездой
Из далекой былины взошли.
Из далекой былины взошли…
И стояла вода,
Золотая вода,
Поднималась вода,
Ибо не было уpовня моpя и не было веса...
И стекала туда
По тpавинке
Звезда
Поднебесья.
Ход Огня. Но этот луч меж двух берёз...
...но этот луч – меж двух берез – у школьного окна,
Зачем всю жизнь он бьёт в наш класс? Там девочка одна.
Зачем всю жизнь мой первый класс так больно ослеплён
И взгляд – через плечо – всю жизнь всю жизнь ошеломлён?
Мгновенный взгляд – украдкой, вскользь – там девочка одна,
В зелёном платьице, в тени... и - вспышка из окна!
Я не могу туда смотреть, я вспыхну, я сгорю,
Засвечен, выдан, уличён! И все-таки - смотрю.
Какое там заговорить! – взглянуть и то нельзя,
Там удивлённые её распахнуты глаза,
Там фартук нежный в кружевах кромешной белизны,
Там перьев литерный набор нездешней новизны,
Пенал и перочистка там, непроливайка там,
Точилка, ластик, карандаш – всё чинно, по местам.
Нажим упруг, и сталь остра, стежки ажурны строк...
И вдруг – пружинящий с пера – лазурный веерок!
И укоризненный – глаза – в глаза мне – слёзный взор:
«За что? За что?»…
Крест-накрест жизнь.
Урочливый узор...
Когда б лишь фартук, Боже мой, когда б лишь кружева!..
Пока не кончился урок, та девочка жива,
И не летел на красный свет тот страшный грузовик,
И не кричал, закрыв лицо, вчерашний фронтовик,
И не вносил директор весть, и класс не цепенел,
Пока звонок не прозвенел... а он и не звенел.
Он никогда не прозвенит! И луч тот из окна
Всё бьёт и бьёт в несметный мрак… там девочка одна.…
А вот отрывок из рецензии читателя:
«Вячеслав, неужели мужчина способен так чувствовать
женщину?! Так видеть её насквозь? Так страдать?
Сегодня случайно попала на Вашу страничку
и не хочу уходить. Очень сильная глубокая и
нежная поэзия. Затягивает…. «Скорпи».
Недавно для себя открыла интереснейших поэтов.
ЮРИЙ ГЛАДКЕВИЧ. http://www.proza.ru/avtor/kartvel.
У этого поэта стихи разные, разные не только темы, но и формы Мне показалось программным его стихом этот:
СОЛЬ.
иные скажут голоса о том, что я сказать не смею… нет, не боюсь, но - не умею, мне не подвластны чудеса…
мне не дается легкость слова, ну, не дается – хоть ты плачь!
и нет ни хватки зверолова,
ни неожиданных удач…
есть только небо и Луна, есть только солнце и раздолье, есть птичий гам и тишина – и одинокое усолье…
где только я себе опора, где эту принимаю роль...
и где из едкого раствора
в трудах выпариваю соль…
ГУЛИ,ГУЛИ.
гули, гули – сизокрылый напевает у окна...
не спугнули б, не спугнули - пусть воркует дотемна…
гули, гули – словно кто-то подпевает вдалеке…
гули, гули – это сердце на грузинском языке…
гули, гули – краткой строчкой запишу я на листке…
и наставлю многоточий, и задумаюсь в тоске…
сердце бьется... птах воркует... жилка на виске дрожит...
и сплетаются втугую явь, мечты и миражи…
гули, гули – зов нежданный и пьянящий, как вино,
этим вечером в июле прозвучавший под окном…
гули, гули – словно кто-то подпевает вдалеке…
гули, гули – это сердце на грузинском языке…
Гули - по-грузински сердце
Вот другое стихотворение. В нём поэзия переплетена с политикой в тугой узел. Узел, который не разомкнуть. Ёмкость - отличительная особенность его стиха.
ИСПАНСКИЕ ВАКХАНАЛИИ.
Над всей испанией безоблачное небо
а чем плохи вакхические требы
горячий воздух обволакивает плотно
фаланги прорубаются поротно
и чудится бойцам интербригады
призывный клич из дантового ада
клубок анархий расплетается по нитке
и топчутся плакаты и агитки
и пятая смыкается колонна
и небо над испанией бездонно
и смерть давно припудрена и рядом
блистает в притягательных нарядах.
Кусок эпохи сжат в несколько строк.
А это – совсем о другом:
Я И СЕЙЧАС ТАК ДУМАЮ...
я в детстве был немного глуповат… и с той поры умнее стал не очень…
умней гораздо был мой младший брат, но это – просто к слову, между прочим…
я все же о себе: ну, значит так…
сказал уже: умом был не ахти, но и не то, чтоб вовсе уж дубина…
я часто думал: мне бы дорасти не до небес, так хоть наполовину –
и заглянуть разок за облака…
я думал – там увижу старика, с веселыми и добрыми глазами,
что смотрит с высоты не свысока, как дед Баграт, когда гуляет с нами,
присматривает, но совсем не строг…
я думал, там, за облаками – Бог…
я и сейчас так думаю, ей-Богу.
КТО =ТО ПРОСИЛ ЗА НАС.
О, сколько раз мы жгли хлеба, дома и лес по окоёму…
кровавый пот стекал со лба
и пузырился на губах,
и смертною была истома…
и дым пожарищ укрывал когда-то мирные пространства
и кто-то падал – наповал,
и кто-то раны врачевал,
и кто-то множил окаянство…
а равнодушные ветра несли по миру запах боли,
кровавый отблеск топора
и вой утробный из нутра,
и еле слышный стон неволи…
и небо впитывало их - все эти запахи и стоны,
и глаз бесслёзных, глаз сухих,
оживших на единый миг
мгновенный просверк обречённый…
и оземь падало без сил… и умирало, как служивый…
но кто-то же за нас просил,
но кто-то же за нас просил –
раз мы еще пока что живы…
Спасибо, Юрий! Умеет поэт передать чувства и боль только своими словами.
А бывает, что поэт ищет новые пути саморазвития. Жесткость и устойчивость формы тесны поэту, и он пытается разорвать устоявшуюся оболочку, выйти за ее рамки, даже, если это окажется как бы в ущерб внешней красивости стиха.
Конечно, это мнение спорно, как и любое индивидуальное мнение, но каждый человек, каждый творец ищет свою точку отсчета, от которой и идет в своем пути, в своем поиске какого-то то ли хаоса, то ли миропорядка… Попытаться понять поэта, писателя, не отталкивая изначально новое – путь развивающегося человека, человека думающего, познающего, ищущего.
АННА РУБИНШТЕЙН. http://www.proza.ru/avtor/nuraru65
Об этом поэте не буду писать. Она настоящая. Удивительно талантливая , совершенно неожиданная. Привожу лишь два её стихотворения. Прочтите, подумайте над её стихами.Читатели примут далеко не все. Но задумавшись, многое откроют.
СЛУЧАЙНОЕ
Путевка на небо выдается очень быстро.
Вышел на улицу - случайный выстрел...
"Мне бы в небо"
"Ленинград"
путёвка в небо - глаза закрой
запястья в шрамах, разорван рот
случайный выстрел - пошёл отсчёт:
недопричастен, недокрещён,
недоразумен, недовелик -
без спроса в списки тебя вплели
как есть - нагого и налегке
без квот, без ценза и без анкет
без слёз, без крика, без панихид
за блажь и слабость - писать стихи
за глупость слышать чужую боль
за невозможность пропить любовь
за сложный выбор не врать себе
не сомневайся, собрался - бей
не надо думать: чего-почём
случайный выстрел - так горячо
воздушный шарик, удар гвоздём
сначала больно, потом пройдёт
смешно и быстро: упал, ушёл
под девять граммов на посошок
недопредатель, недогерой...
путёвка в небо
глаза закрой
ПРОБНОЕ.
Год жизни после первой пробной смерти я не просила, стало быть - халява. Когда-нибудь за этот год ответит мне по халявам этим самый главный, зарвавшийся завлаб иль зам. по тылу - да и важна ли должность, в самом деле? Он дал мне год, а я ведь не просила - ни год, ни месяц, даже ни неделю. Просила час - простить и попрощаться, отдать долги и передать приветы оставшимся собратьям по несчастью, и выкурить без спешки сигарету.
Я успевала - галочки по списку расставлены, всё сделано, как надо, и был покой - рассчитанный и близкий, и тихая уверенная радость. Я так решила - ноль в сухом остатке. Здесь всё моё - и жизнь, и дух, и тело. Без жалости, без слёз и без оглядки я оставляла всё, что я имела, - немногое, ведь я небережлива, и не умею прятать по заначкам ни чувства, ни любови, ни нарывы, ни редкие жемчужины удачи.
Я налегке спокойно уходила, я знала - очень скоро будет легче. Быть слабой мне вполне хватало силы, быть сильной было незачем и нечем. Мне так хотелось не искать причины, не мучиться ненужностью ответов, мне надо было стать неразличимой, невстреченной, нездешней, незаметной. Я твёрдо знала: есть такое право - найти себя и вычеркнуть из сметы.
Но кто-то главный дал мне на халяву год на раздумья после пробной смерти.
Счастливого пути, ПОЭТЫ !!!