На улице дождь.
Нудный, моросящий, долгий, беспросветный.
Лужи заполняют собой все пространство, мир меняется и становится похожим на размытые картины импрессионистов.
Цвета переходят из одного в другой, смешиваются и стекают по холсту жизни.
Я стою у окна, и смотрю, как по нему вниз бегут капли.
Внизу они обрываются, падают вниз и становятся еще одной лужей.
Кап, кап, кап...
Бесконечно.
Чей-то бумажный кораблик вдруг оказывается в луже.
Он скользит по воде, меняя формы, меняя очертания, становясь просто размокшим листом бумаги.
А кто-то мечтал, когда лист бумаги менялся в руках, превращаясь в гордый корабль.
Мечтал, что вместо того, чтобы раскиснуть во время дождя, он поплывет по ручейкам в настоящий океан.
Не вышло.
Не выйдет.
Бумажный кораблик никогда не доплывет до океана.
Мечта никогда не станет реальностью.
Потому что дождь решил по-своему.
И спорить бесполезно.
Так тоже бывает правильно.