Стихи, а может проза,
Самой не так легко решить.
Но вас прошу, свой приговор
Вы не спешите выносить.
Пишу о том, что утром шепчет
Мне солнца луч, пронзив стекло.
Ресницы тронул поцелуем,
И нежно подарил тепло.
Так хочется, его встречая,
Напиться чистоты, открыв окно,
Держать, не отпускать, лаская…
Узнать, где был и видел что?
Коснувшись, луч уже спешит,
И весело прощаясь, говорит:
«Ты сможешь рассказать,
Тебя поймут, садись, пиши…».
Тогда зову на помощь Музу,
Подругу сердца моего.
Пишу и верю: о незримом
Рассказывать сейчас дано.
О мире том, что где-то рядом,
Что прячет от других ключи.
Как много там чудесных красок,
Реален он, как я и вы.
Сюжеты Муза мне приносит,
А рифмы в прозу сердцем вплетены.
Мне трудно, я не понимаю,
Что проза здесь, а что стихи.
******