У меня кончаются слова. Я истребил их великое множество, стараясь не повторяться, не унижать образы, затаскивая их подобно рукавам пиджаков. Зверьки в моих микроатюрах всегда были добры и ласковы, но и они подросли и ушли во взрослый лес. Поэзия и литература стали для меня и для моего alter ego совсем не тем, чем казались раньше. Скорее, это письма между нами. Печальные весточки, которые между строк содержат больше смысла, нежели в словах.
Теперь, когда белые ночи не дают спать, когда в голове мелькают повторы повторов, хочется не писать ничего.
Или дождаться осени.
Разрезаю книгу новую
из знакомых парапетов
со страницами кленовыми
вспоминанием о лете
расставанием по осени
любованием зимою
разговорами до осыпи
обниманием со мною