Нет, о настоящем счастье не пишут. По причине банальной невозможности его описать: оно не состоит из звуков, не дробится на слова, не складывается в предложения. Это удивительно яркая и неуловимая целостность, как свет или тепло, внезапно поселяющиеся где-то в солнечном сплетении и озаряющие нас изнутри. Это та самая непойманная сачком бабочка, которой не испортили крылья, оставив их нежную пыльцу на безжалостных пальцах. Это тот самый несорванный цветок, который не был сломлен ради минутного удовольствия от аромата его слабеющего дыхания. Опишите свое счастье, и оно, обесцененное, будет трепыхаться в вязи слов, пока совсем не высохнет между тетрадными листами, а в это время злость будет стекать по каплям в грязную стеклотару нашего измученного терпения, обида сочиться сквозь сомкнутые веки, а страх разливаться по скрученным венам. Выплеснуть бы на бумагу - всё стерпит.
О счастье не пишут. Его не делят. О нем сразу и целиком... молчат.
(12.05.2013)