Он.
Он не знал что это и для чего. Есть вещи о которых он не мог даже говорить. Тихая гладь воды успокаивала его, но внутри был шторм. Его беспокоило, то что нельзя было изменить. На костре готовился ужин, но это не то что было нужно ему.
В его голове играла фдейта и цвела сакура. Сакура надежды. Его глаз не мог расфокусироваться и смотреть сквозь всё, его глаз видел только что-то одно.
У него не было врагов, но не было и друзей. Он ждал что его позовут. Скажут иди. И он как загнаный зверь озираясь по сторонам выйдет из чащи.
Не знаю что может быть вкусным для него. Не знаю что и для чего у него. Он пытается победить прежде всего себя. Никто не имеет значения. Наверное. Он, плачет сам с собой. Тихо молча, повесив голову на грудь.
Все радуюсь. Дикий смех разрезает пространство. Он и свободен и связан. Его голова находится там где что-то было. Его тело оно может принадлежать кому угодно когда угодно. Он смотрит на своё тело со стороны… и презирает его. Ему мешает его голова.
Он не касается земли. Она далеко когда летишь там где ничего нет. Ничего нет там где ты все придумал, даже если что-то для кого-то было.
Все ловили его душу по своему. Если бы они понимали что это бессмысленно. Каменная дорога не всегда упирается в город. Они не получили его. Он сдох. Сдох для всех. И для себя. Он смотрит на себя со стороны и думает зачем ему память. Они уже решили все, даже то чего не было и не может быть. Это смерть заживо.
Никто не благодарит рыцаря победившего мельницы увиденные только ему. Смерть в этом мире не представляет ничего кроме справедлливости. Демоны рвут на части всё что можно портвать, в то время когда он наблюдает гладь реки и варит уху. Он не знает о чем можно говорить, он потерял эту способность. Шторм это его дух и только демоны тщетно пытаются его заметить и помешать играть флейте его души, и помешать цвести его сакуре.
четверг, 4 июля 2013 г. Станислав Граховский.