Распаханное небо пахнет Богом.
По капле, отпускаемой на землю,
захлёстывает больше, чем тревогой,
восторгом и любовью – неприемлем
сей острый и распахнутый до нитки
по телу рассыпающийся запах
для слов – и только краешки улыбки
дрожат, как паутинки на полатях.
Тепло плывёт дымком над головою,
как будто нам плетут его неслышно
доверчивые звери, но не мойры,
сошедшие с обложки старой книжки.
И каждая прозрачная страничка
хранима нерушимым переплётом.
И прячется нашёптанный Всевышний
в пробеле, где ни буквы не прочтёте.
Любимое рифмуется так тихо
с бегущим по твоим ресницам небом,
что хочется вторить шагам: простите
за то, что вы уйдёте так нелепо –
как эти запинающиеся строчки,
как капли, что исчезнут, не оставив
ажурного признанья на сорочке.
Лишь роспись Бога на ладонях ставен.
3/7/2013