где-то только утром свет вырубают,
у кого-то месяцами сердце не тает,
что-то нервным током живет в тебе,
и томный огонек где-то там в конце.
никто ни о ком ничего ничего ведь не знает,
за милостями месяцами что-то скрывает,
временами настоящее кажется "лучшим',
хотя прошлое не называют худшим.
все слишком рьяно кому-то благодарны,
проживают с ними жизнь поэтому за даром,
ночами смотрят в потолок думают о странных,
а к утру обыденность зашивает раны.
если все не было таким нелепо малым,
этот город, эти мысли и сигаретный дым,
возможно было бы счастье с когда-то неизвестными,
с которыми обмениваешься лиричными песнями.
в жизни только раз ток проходит по коже,
когда твое настоящее становится не гожим,
когда после истории болезни и новой милости,
появляются новые глаза в котором черные искорки.