Пока что от тебя нет лекарства, как от непознанного недуга.
Нет ни болеутоляющего. Ни противовоспалительного. Нет от тебя и антибиотика,
чтобы убить твои молекулы в оболочке души. И никто не подскажет,
где же раздобыть драгоценную капсулу здоровья, что принесет от тебя спасение.
Да что эти таблетки...Алкоголь не выжжет тебя из крови,
текущей по венам, забивая тебя еще глубже, как ржавый гвоздь.
Впрочем, я к этому гвоздю привыкла...
Музыка? Лучшее лекарство! Но не от тебя. Она каждой нотой напомнит о тебе и загонит
гвоздь еще глубже.
Другой климат? Воздух? Да что там...
Воздух всегда будет пропитан твоим запахом, что въелся в память.
Клин клином? Тоже не лекарство. Проверено. И температуры нет. Чтобы пить чай с малиной,
лежать под теплым пледом, пропотеть, так чтобы выпустить эту болезнь из организма навсегда,
чтобы она просочилась через поры и освободила меня.
Болеть тобой намного сложнее. Это не ангина и не насморк осенью. Аптекарь покрутит
пальцем у виска, если спросить его про лекарство "От тебя". Ведь, лекарством будешь ты.
А тебя не купить в аптеке. Тебя нет в магазине, и нет в другом городе с другим климатом.
Тебя нет в сладковато-терпких каплях коньяка.
Ты яд и противоядие в одном флаконе, тебя мне нельзя выпить. Замкнутый круг.
Не знаю, что еще сказать, чтобы подвести черту. Пока что конца этой болезни не видно.
Гвоздь не вынут. Трек закончился.