В этой комнате холодно, даже немного сыро.
С потолка на ресницы капает,
замирает,
и в никуда...
Хоть и целилась - но, оступившись, - отправила, мимо,
Мимо станции - "мы",
И до станции - "никогда".
Завтра будет июля рассвет за окном,
а в квартире - февральский вечер.
И хрустит, так с надломом, моя "непечаль", о тебе.
Доверяешь? Без страха кладёшь свои руки, на хрупкие плечи.
А потом тебя топят.
В солёной и мутной воде.
И опять всё по кругу, и лето уже не лето.
Будет греть напоследок сентябрь - а после, мороз...
Если в этом весь смысл... То, нахер всё это надо.
Килограммы истрёпанных нервов, и "тцать" литров слёз.
***
В этой комнате холодно, даже немного сыро.
С потолка на ресницы капает,
замирает,
и в никуда...
Хоть и целилась - но, оступившись, - отправила, мимо,
Мимо станции - "мы",
И до станции - "никогда".