Эпиграф:
««Знаешь, есть мужчины, которые умеют брать женщин!» - сказала мне однажды моя первая жена. И с той минуты перестала существовать для меня навсегда. Мы технически еще числились не разведёнными несколько лет, но всё было кончено.»
Алерат Сурмико. «Оргазм».
Для меня «мужчина, который умеет брать женщин» - не настоящий мужчина. Настоящему мужчине некогда заниматься такими вещами. Настоящий мужчина женщин не «берёт». Они сами ему отдаются.
Настоящий мужчина – это Воин Света. Он ведёт свою личную войну против любой тьмы. Он живёт своим предназначением, собственной миссией на Земле. Он уходит в ночь, во мрак, в смертельно опасную тьму, он подвергается риску немедленной ужасной гибели, он упорно идёт к своей цели, он постоянно готов к бою за свои цели и идеалы. Ему некогда тратить время на освоение искусства «брать» женщин. Он любит одну. Одну-единственную. Невероятную. Невозможную. Недостижимую. Все остальные женщины для него не существуют, как объекты каких-бы то ни было вожделений.
Смертельно уставший мужчина, год не видевший родного дома может оказаться в лапах случайно подвернувшейся охотницы за обручальным колечком.
Что может быть омерзительнее чужого женского тела? Что может быть противнее, чем гадкое чужое прикосновение? Любая женщина для мужчины – это «мать». Потому что мать – самая первая женщина в его жизни. И потому он не может ни оскорбить, ни унизить чужую женщину. В случаях, когда нищую на мужчин женщину становится смертельно жалко, мужчина может позволить ей побыть с собой. Но это – подаяние сострадания. В этом нет даже намёка на измену. Это сочетание смертельной усталости и отрешённости с сочувствием к обездоленной. И только! Посидели до двух ночи. Поговорили. Попили чаю… и в путь! И горе той, которая ищет какого-то «удовлетворения». Есть только одно известное мне удовлетворение женщины – появление ребёнка. Все остальные песни про какие-то особые ощущения – блеф, маска, сказка для взрослых. У мужчин «оргазма» практически не бывает. Раз-два за всю жизнь. Случайно. Между делом. У мужчины дела. Проекты. Выполнение задания. Работа. Война. Бой. Непрерывный смертельный риск. Если риска нет, то это халтура, имитация, фальшивка. Настоящий мужчина ничего никогда не пробует.
Он имеет право маневрировать на поле своего боя, отступать, скрываться, жертвовать время и ресурсы, разменивать время на пространство, уклоняться, уходить, возникать в неожиданное время в неожиданных местах. Его личная война, это всегда игра без правил, это всегда реальная битва, где против него сходятся все подлости и предательства мира. Не предавали того, кто не воевал. Но настоящий мужчина никогда не нападает сзади. Он может наносить внезапный удар, но не из-за угла. На этой войне он достигает цели только одним способом – победой. Настоящий мужчина – это Победитель. Тот, кто вопреки всему и вся гнёт свою линию. Годами преследует свои цели и постепенно достигает их все.
И всё это он делает ради той одной-единственной, которую, возможно, до сих пор так и не встретил. У этой позиции есть несколько вариантов. Я знал одного мужчину, который два десятка лет писал все свои тексты только затем, чтобы их смогла прочитать одна-единственная душа на свете. А он терпеливо работал и даже не ждал ни единой похвалы, ни одного одобрительного вздоха. Он даже не был уверен, что доживёт до такого дня, когда сможет ей сказать: «Вот видишь! Всё это я писал исключительно для тебя одной. Это то немногое, что я смог сделать для тебя! Ты видишь? Это всё тебе!!! Это всё тебе одной!!!
Любить – это полностью посвятить себя любимой. Беззаветно и как правило – безответно.
Большую часть жизни я любил одну-единственную женщину, которую никак не мог себе представить, которую в глаза не видел. Просто был уверен, что она существует на свете.
Настоящий мужчина. В идеале это совершенно молчаливое существо, которое ничего не понимает в женщинах. Не интересуется ими. Некогда. Незачем.
Женщины – это другой мир, другая цивилизация. Это чистые наглаженные занавесочки, это аккуратно застеленная белоснежная простынка, это стерильные руки и стерильные губы. Это море ароматов.
От настоящего мужчины пахнет не дезодорантом. От него пахнет свежим потом, табаком и спиртом. И еще от него за версту несёт настоящим мужчиной.
Ночь. Полночь. Она мечтает «о своём».То есть о нём! О нём!!
И вдруг стук в дверь.
Вваливается, чуть живой, грязный, в какой-то драной одежде. В сапогах с комьями грязи. Мокрый. С кровоподтеком на руке и лице. Одна рука висит плетью. Молча сбрасывает с себя сумки и одежду. На вопросы отвечает неохотно, отмалчивается. Злой.
Она ведёт – скорее тащит – его в ванную. Вонючего. Грязного. Потного. Полупьяного от усталости или выпитого – не разобрать.
Или к ведру с водой. Моет его. Оттирает.
Наконец он помыт. Глаза слипаются. Она пытается поить его чаем. Наконец он падает мимо кровати или дивана. Она затаскивает его наверх. Он сквозь сон грубо гладит её плечо. Что-то зверское и невероятно сильное просыпается в нём. Несколько минут они вместе. После чего он отваливается лицом к стене и засыпает с храпом.
В семь утра она открывает глаза. Она одна. Его нет. Он ушёл неизвестно когда и куда.
А она счастлива! Ведь это её настоящий мужчина!