Лето. Дождь. Здесь душно.
И что-то дёргает в груди.
Чувство такое, что ничего не нужно,
И знать не хочется, что будет впереди.
Закралась мысль, словно его нет -
Великого мифического Счастья, которое,
будто над жертвой преступления пистолет,
Над разумом людей владеет властью...
И мимолётное сомнение,
Что столь нежданно закралось,
О странном жизни проявлении,
Сменилось нудным гулом: “Брось!”.
Хотелось бы мне написать красиво,
О жизни, размышлениях и печали.
Но чем дальше, тем строки всё мимо,
А с ними и мысли уносятся в дали.
Рука моя, уж позабыла рифму,
И смысл мной уж позабыт.
Так что уж лучше почитаю книгу.
Так что уж я вконец разбит.
И прекращаю уж все это,
В чернилах лишь души моей терзания.
Не получить мне в них ответа,
Так же как строки не получат моего признания.
07.2013