Несёт по склону удалая,
живая, трепетная боль
тепло, порой она тупая
иль щиплется как соль.
Несёт в края благие
с желаньем оздоровленья,
да только помыслы такие
не приносят утешенья.
Несётся боль свирепая,
нагнетая пыл и жар
и мысли в гневе слепнут:
как потушить пожар...
И вот когда бессильная
листала старый сонник,
тебя вдруг осенило:
завтра будет вторник...
Завтра будет новый день...
24 06 13