Взялась печаль сердец
остриём ножа в стекло,
хром смущённых тел и лиц,
бронзой скоро припекло.
И упали лихо навзничь
проблески моментов,
ткнули в небо палец,
а там луна - пять центов.
Нет печали, выдумал
её обычный, грешный
и он в страхе выманил
у тебя, тебя поспешно.
Потому-то будто не своя
ты в этих переделках
и нет печальней дня
оттого, что понедельник.
24:06=13