С Иографа да на Кизил-Каю,
да на карниз скалистый, возле края.
Над Ялтою я, словно Бог, стою
и руки, над любимой, простираю.
Отсюда город из конца в конец,
как на ладони, в пристальном обзоре.
Я понимаю, как велик Творец,
создавший эту землю, это море.
Ах, как замысловата сеть дорог!
Как чайки реют в солнечном зените!
Я молод, я красив, но я не Бог,
так, для словца обмолвился, простите.
Я автор книг, да кто-то скажет – хлам,
сажал деревья – этим очень горд я:
а город по долинам и холмам
шагает и уже шагнул в предгорья.
Я облака могу достать рукой,
весь мир передо мной, а мне всё мало.
Я, как поэт, гоняюсь за строкой,
а здесь она меня сама поймала.
Я чувств не прячу, их я не таю,
и потому опять я повторяю:
над Ялтою я, словно Бог, стою
и руки, над любимой, простираю…