Я по горло наполнен мыслями,
Я укрыт ими как простуженный.
Робкими, тихими смыслами,
Никому, кроме меня, не нужными.
Поглотил без остатка услышанных,
Превратил их в извилины памяти.
Этот бред всех истин возвышенных.
Что вы, истины, давите? Давите!
Потолки для меня все запомнили,
Закрутили, проклятые, в жгутики,
Лицами череп заполнили.
Что вы, истины, все еще шутите?
Растаманскими ритмами бросили,
Провернув мне перерождение.
Весну называя осенью
И кинжалом мое отчуждение.
Испивая миры без остатка,
Слушать песни о море неистовом.
И это было так сладко...
О, прийму вас, бредовые истины...