Этот уютный, теплый и до боли привычный сумрак изредка прорезают всполохи неведомых и непонятных вспышек.
И меж звенящих капель воздуха мечется бесплотная птица, сотканная из дымчатой мечты и снов… Пугая прохладной неизведанностью, тайна касается птичьих крыл, вызывая дрожь…
С головой привычно ныряя во мрак, можно неспешно сойти с ума, наедине с вечностью, плюющейся старыми стертыми образами….
Заново, заново, заново, выныривая из густой темноты, по глотку набираю полную грудь ядовитого воздуха, чтобы рвануть, рвануть вверх…