Я не верю, что лето в прежнем лике, когда-то вернётся.
Седой горизонт порыжеет, завьёт хитрый локон.
Вздрогнет в нежности солнце, смущённо в волну окунётся
Рождённое утро покинет свой вязаный кокон.
Я не верю, что лето, пропоёт ту же песню о счастье.
Облака разбегутся, как барышни, стайкой пугливой.
Будут сыпаться звёзды в подол на промокшее платье,
Роса из прозрачной опуститься ярко рябиновой.
Я не верю что лето, в прежнем лике когда-то вернётся.
Завершённый роман старой "книгой" пылится на полке.
Память раненой птицей в окно моё бешено бьётся,
Иль по пыльной дороге, удаляясь в стариной двуколке.