Я завидую им. Они не понимают своего счастья. Ещё не понимают. Дети.
Вот он, молоденький мальчик, держит за руку её, молоденькую девочку. Они как воздушные шарики, готовые улететь куда угодно. Главное — обязательно отсюда, и обязательно далеко. Их лёгкие, юные тела соединятся тонкими ниточками-ручками, схватывающимися в самый трепетный замок. На уровне, обещающем подарить им не одно вожделенное открытие.
Конечно они расстанутся. Повзрослеют. Помудреют. Просто изменятся. Но не сейчас, когда каждый его на неё взгляд — это пёрышко, скользящее по её груди вниз, туда, где разгорается такое непривычное, но такое интригующее томление. Не сейчас, когда электрический разряд пронзает его тело насквозь тысячей иголок, заканчивающихся тонкими волосками, вставшими дыбом на похолодевшей коже.
То, что происходит с ними сейчас, происходит лишь однажды. Всё остальное — калька; рисунок, сделанный уверенной, набитой с годами рукой. Но рисунок механический, профессиональный. Они же пока — просто любители. Может поэтому они еще и могут любить?
Я завидую им. Они не понимают своего счастья. Ещё не понимают. Дети.