Есть вещи, от которых не уйти,
Не спрятаться за глупою улыбкой,
Не изменить отчаянным – прости,
И не назвать бессмысленной ошибкой…
Они приходят, как февральский гром –
Нежданно, резко, так невероятно…
И мы не верим, отрицаем, лжём
Себе. Хотя уже понятно –
Вот то, чего не хочешь вовсе знать –
Чужая смерть, болезнь, другое горе.
И остаётся только лишь молчать,
Слова бессильны. Боль, как будто море
Подхватит, кружит, топит, не даёт
Вздохнуть. Хватаешь ртом остатки кислорода
И проклинаешь мир. И не поймёт
Никто. Обманчива природа…
Проходит год, ещё, ещё один…
Боль стихла, улеглась, сроднилась с телом.
И ты, как будто ледоход средь льдин,
Толчешься, занимаясь «нужным делом».
Работа, дом, какие-то друзья.
И в прошлом – боль, отчаянье и ахи.
Но лишь, когда-то полная, семья
Глядит со старых жёлтых фотографий.