Константин Михайлович Симонов-«Армия для меня- это жизнь!»
Константин Михайлович Симонов, любимый мой писатель и в предверье
дня начала Великой Отечественной войны 1941-45 годов, мне хочется вспомнить о великом человеке двадцатого века, о писателе Симонове К.М.
Константин Михайлович Симонов родился в 1915 году.
Окончил среднюю школу, работал на заводе токарем.
!938 году окончил Московский литературный институт и затем поступил в аспирантуру при Московском институте истории, философии и литературы.
Но беспокойный характер, которым наделила природа этого человека, уже1939 году забрасывает его на поля сражений побережья реки Халхин-Гол в Монголии.
Он едет туда корреспондентом армейской газеты становится непосредственным участником жарких, кровопролитных боёв.
В годы Великой Отечественной войны Симонов изъездил все фронты от Белого до Чёрного морей и как специальный корреспондент газеты»Красная звезда» в поисках материала он ходил с разведчиками в тыл врага, плавал на подводной лодке, бывал не раз на переднем крае войны.
Наступая в победоносном марше с советскими войсками, он проходил по всем странам Восточной Европы и вступал в Беллин.
Писатель Николай Тихонов рассказывает, как работал Симонов в годы войны:»Он мог писать в походе, в машине, в блиндаже между двух боёв, в ходе случайного ночлега, под обгорелым деревом, занося в блокнот виденное…»Писатель Симонов многое увидел, пережил, испытал.
После войны – Америка, Япония, Китай, Лондон, Париж, знали его, как участника различных международных делегаций – сторонника мира, на международных конференциях, как деятеля культуры, писателя, поэта.
В стихах, поэмах, драмах, прозе Симонова отражена его биография, жизнь советского человека, ровесника Великой Октябрьской революции.
Константин Симонов умер в 1979 году.
Как он завещал, прах его развеяли под Могилёвом, на Буйническом поле.
Там в июле 1941 года он видел, как, преграждая путь немецким танкам, встали насмерть наши пехотинцы и артиллеристы.
Чудом он выдрался от туда и всю жизнь ощущал неразрывную связь с теми, кто навеки остался на поле боя, как мог бы остаться он; кому судьба не подарила, как ему, послевоенных лет.
Прах его смешался с прахом погибших за Родину в 1941 году.
Он вернулся к ним – навсегда…
Поэт умер, а стихи его живут и читатели говорят о них:»Это вольный язык сердца, язык пережитого.
В стихи эти веришь.
По поводу этих стихов не хочется морализировать: читаешь и перечитываешь – у тебя праздник!»
Вскоре после того, как газеты напечатали известие о гибели в Испании командира Интернациональной бригады генерала Лукача, я вдруг узнал, что легендарный генерал Лукач – это человек, которого я много раз видел.
Ещё год назад я запросто встречал его то в трамвае, то на улице.
Генерал Лукач – это писатель Матэ Залка.
В тот же вечер я сел и написал стихотворение «Генерал»
Я говорил о нём, о судьбе Матэ Залка – генерала Лукача, но внутренне отвечал сам себе на вопрос – какой я вижу судьбу своего поколения и наше революционное дело?
С кого лепить жизнь?
Да, именно так, как Матэ Загка, мне хочется прожить и свою собственную жизнь.
Да, именно за это, мне, будет не жаль, отдать её!
Генерал ( Памяти Матэ Залка)
В горах этой ночью прохладно.
В разведке намаявшись днём,
Он греет холодные руки,
Над жёлтым походным огнём.
В кофейнике кофе клокочет,
Солдаты усталые спят.
Над ним арагонские лавры
Тяжёлой листвой шелестят.
И кажется вдруг генералу,
Что это зелёной листвой
Родные венгерские липы
Шумят над его головой.
Давно уж он в Венгрии не был –
С тех пор, как попал на войну,
С тех пор, как он стал коммунистом
В далёком сибирском плену.
Он знал уже грохот тачанок
И дважды был ранен, когда
На запад, к горящей Отчизне,
Мадьяр повезли поезда.
Зачем в Будапешт он вернулся?
Чтоб драться за каждую пядь,
Чтоб плакать, чтоб стиснувши зубы,
Бежать за границу опять.
Он этот приезд не считает,
Он помнит все эти года,
Что должен, задолго, до смерти
Вернуться домой навсегда.
С тех пор он повсюду воюет;
Он в Гамбурге был под огнём,
В Чапее о нём говорили,
В Хараме слыхали о нём.
Давн6о уж он в Венгрии не был,
Но где бы он ни был - над ним,
Венгерское синее небо,
Венгерская почва под ним.
Венгерское красное знамя
Его освящает в бою.
И где б он ни бился – он всюду
За Венгрию бьётся свою.
Недавно в Москве говорили,
Я слышал от многих, что он
Осколком немецкой гранаты
В бою под Уэской сражён.
Но я никому не поверю;
Он должен ещё воевать,
Он должен в своём Будапеште
До смерти ещё побывать!
Пока ещё в небе испанском
Германские птицы видны.
Не верьте: ни письмам ни слухи
О смерти его не верны.
Он жив. Он сейчас под Уэской.
Солдаты усталые спят.
Над ним арагонские лавры
Тяжёлой листвой шелестят.
И кажется вдруг генералу,
Что это зелёной листвой
Родные венгерские липы
Шумят над его головой!