Всплыли в полигонах боевой подготовки. Середина июля. На море - 1989 год.
Пришли с автономки. «Ломали лёд под Шпицем» - слова штурмана.
Солнце режет глаза, отвыкшие за три месяца от яркого света. Легкие жадно хватают морской соленый воздух. Видна земля, это Кольский полуостров. Снег в сопках, ясно, что мы не на юге. Курс – Кольский залив. На мостике командир, штурман, боцман и я – вахтенный офицер.
Хорошо!
Идем полным ходом.
За кормой мощные буруны, винты работают на «полный вперед», корма подводной лодки чуть притоплена. Корпус блестит свеже-омытой чернотой, дрожит от натуги, стремясь в базу. Море спокойное, качки нет, при моем - то слабом мозжечке, а потому и настроение, подогреваемое жаркими лучами солнца, великолепное.
Над нами бьется и развевается Военно-морской флаг.
Мы идем в базу, мы выполнили задачи боевой службы!
Оглядываю корпус. На ракетной палубе стремительно несется вместе с нами в базу большая стая бакланов, вечных спутников кораблей здесь на Кольской земле. Вся стая клювами устремлена по курсу подводной лодки, они неподвижны и суровы в своем стремлении быть вместе с нами. Впереди вожак, вся стая чуть позади рассредоточена по ракетной палубе. Заметны уже первые следы их пребывания.
Смотрим на них внимательно…хочется что то уже сделать, хорошее настроение распирает грудь.
- Товарищ, командир, разрешите? – спрашиваю, не удержавшись от соблазна.
Командир молчаливо кивает в ответ.
Неуклюже взбираюсь на рубку (в сапогах, «канадке» и зимней шапке – лето-летом, а пронизывающий ветер при наличии солнца на мостике никто не отменял), вытаскиваю флагшток и размахивая флагом над собой, сотрясаю поверхность моря истошными воплями. Бакланов срывает с ракетной палубы, подхватывает набегающим потоком и уносит ввысь над кораблем….
Всем хорошо, настроение отличное. Идем в базу, домой! Флагшток установлен на место, снова все взгляды устремлены в сторону приближающейся земли.
Через четверть часа картина прежняя, стая бакланов на ракетной палубе стремительно несется вместе с кораблем в базу…Хорошо!