Лестница

Скрип. Дверь закрылась. Внутри никого. В воздухе кружит пыль. Через залапанное окно пробивается солнце. Стены неестественно белые. Бетон такой гладкий, и в то же время шершавый. Лестница. Мокрые ладони сжимают ржавые перила. Некоторые ступени сбиты. Шаг. Еще несколько. После нескольких пролетов дыхание становится тяжелым. Сколько еще этажей? Почему стены белые? Не комфортно. Еще пролет. Задыхаюсь. Где лифт? Пролет. Должно быть последний. Нет. Еще. Точно последний. Еще пролет. И еще. Не последний. Пролет. Ноги ноют. Ступеньки, ступеньки. Да. Последний этаж. Ноги подкашиваются. Дверь. Не заперто. Вокруг все еще белые стены. За дверью, на столе шкатулка. Такая лакированная. Манит. В ней цветные мелки и записка. «Рисуй». Белые стены. Их нет больше. Руки рисуют кривые линии. Они выстраиваются во что-то. Постепенно, штрих за штрихом. Пустота приобретает смысл. Вокруг  то, что хочется видеть. Желанная реальность, нарисованная мелом. Сижу на столе и любуюсь. Вокруг лес. Волшебный, сказочный. Даже запахло им. Идиллия. Кругом сладкая ложь. Приторно сладкая. Даже противно. Невозможно. Не хочется хотеть. Осознание того, что под яркими цветами, и даже под белыми стенами, ржавчина, не дает покоя. Стереть всю идиллию. Хаос цвета на стенах. Все расплывчато. Зато по-настоящему. Комната подобна жизни. Мы раскрашиваем ее иллюзиями. Но, в конце концов, все размазано четким восприятием бытия. Нет белой пустоты, как нет и сказочной лжи. Только пальцы теперь все в мелу.