Безвестный автор – это я. Один из сотен тысяч авторов, о произведениях которых знают лишь члены семьи и пара-тройка друзей. Параллельным курсом идут такие же безвестные художники, дизайнеры, артисты… И, чего греха таить, все жаждут славы и успеха. «Коэльо? Читал, так себе. Донцова? Да ну, ерунда. Да и Чехов, если уж на то пошло, временами, не совсем то, не говоря уж о скучном Тургеневе. Я пишу лучше, динамичнее, интереснее и неизбито. Вот сегодня три автора на «Прозе ру» прибавилось. А вчера – шесть. Для удобства разделил повесть на три части. Вот кто-то просмотрел первую часть. А, вторую почему не читаешь? Не, ну гад ты просто… И комментариев не пишут, э-эх. Как же эти выскочки-то стали знаменитыми? Я сейчас не про Чехова, конечно, а про Коэльо, Донцову, Устинову, Робски, в конце концов».
Точно также, в пыльной мастерской, в окружении никому не нужных картин, безвестный художник в сердцах костерит, допустим, Никаса Сафронова ( и ведь есть за что! ).
В общем, хотим славы, успеха и денег, славу и успех сопровождающих.
Но, вот вдруг представилось: сижу, значит, я, такой весь из себя мэтр. А мне из редакции звоночек: как, мол, ваш новый романчик поживает, авансик-то уже давно уплачен. Уплачен-то он уплачен, но музе, той самой музе, благодаря которой мог написать повесть за три дня, это ведь не объяснишь. Чихала она на твой авансик. И на толпу жаждущих твоего нового романа ей тоже начхать. «И вообще, - говорит она мне, - Раз ты такой важный и знаменитый автор – пиши сам.
Ладно, пишем. Итак, на острове десять человек, один из них убийца. Хм… Было. Хорошо, а вот: юноша и девушка любят друг, но их семьи… Вроде тоже было… ну а: менты посадили его в тюрьму, но верные друзья… Фу… Найденный на астероиде внеземной артефакт оказался зашифрованным… Бред какой-то…
А сроки поджимают, редактор торопит, читатели ждут очередной шедевр. Что делать-то? Уйти в запой, всех послать? Или стать откровенным халтурщиком, выезжая на прошлых заслугах? Писать вторую часть уже известного романа, чтоб, съедая себя в депрессии, сжечь рукопись? Или написать какие-нибудь «Повести Стрелкина», чтоб только отстали?
А читатели, носы сморщат, мол, исписался, раньше-то ух, как мог закрутить сюжет, а сейчас ни остроты, ни логики, ни смысла.
А я ж им такой, мол, сами вы дураки, не доросли до меня ещё. Умру, тогда в гении запишете, клочки бумаги с моей подписью будете на аукционах за миллионы толкать. А сейчас – заткнитесь, и читайте то, что я вам написал.
Но, в глубине-то души понимаю, что это всё не то и не так. Потому и агрессия ( депрессия, самопиар и т.д.)
И вот тут-то я подумал, а как же всё-таки хорошо, что я, безвестный автор, могу написать о чём захочу, когда захочу и ни на кого не оглядываясь. И, наверное, истинное творчество подразумевает свободу от всего: от денег, от мнений, от временных рамок…