Покойные поэты - почитать, приходят не когда ложится сумрак.
А среди дня, от текстов не отстать,я ставлю на огонь одну из турок.
По - венски, среди дыма сигарет. Литератур, не сбывшихся в бумаге,
поговорить, и вместе не скрывать, что там бывает - в эпилоге саги.
Смешна ли? Бестолкова наша жизнь? - об этом знает взмах крыла колибри,
стол бытия, с размаху наклонясь - бросаем лик, написанный в верлибре.
Любая фраза - череда потерь, невысказанность главного, молчанье.
Надежда - голубиной почтой вдаль, и ожиданьем самоистязанье.
Приходит зверь из мрачной глубины, ложится теплой шкурой у камина,
а время своим знаком кривизны подбросит в кофе пару зёрен тмина.
На запах, в ветхость стёршихся веков, на разговор, не громкий, безмятежный,
приходят те, кто сбросил мир оков, оставил в сердце капельку надежды.
Ингвар Андварафорс(С) 2013
Тем поэтам и писателям, кто умер, но приходит в гости ко мне и после смерти....