Ромейский инок, в благолепьи истов,
Суровой кистью ладил образа.
И я, как столп, пред образом пречистым
Стою, не в силах отвести глаза.
Как снег устало опадают звуки,
Изогнута бровей её тесьма
И так прекрасны сложенные руки
Под ликом византийского письма.
Скрывает плат от дерзких взоров плечи…
Молю, чтоб день грядущий не пришёл –
Пусть вечно длится тихий зимний вечер,
Где утомлённо оплывают свечи,
Слезами счастья падая на пол.
1990. 12. 24