Она сидела у окна,
В кафе в Петергофе,
Как обычно одна.
Пила сладкий кофе.
На безымянном пальце еще нет кольца,
Хотя ей уже двадцать шесть,
До нее доносились слова,
Людей, которые пришли сюда поесть,
Они говорили что-то о чувствах и о любви,
О том, что погода прекрасна,
И если бы ей было сейчас двадцать три,
То все было бы не так уж ужасно,
Она и сейчас может встретить того,
О ком так мечтала в детстве,
Но в ее окружении нет никого,
Кто писал бы ей свои песни.
Он сидела в Купчино, в баре,
Где из колонок гремел рок,
И хоть он был там с пацанами,
Но в мыслях совсем одинок.
Пиво, которое туманило разум,
Разговоры, что ему пора кого-то найти,
Хотя он еще ни разу,
Не испытывал настоящей любви.
Тех женщин, которые прыгают в кровать,
Мы не берем в расчет,
Какие песни, он мог писать,
Когда был действительно одинок.
Но потом ему все надоело,
Теперь он хочет встретить ту,
Которая бы сумела,
Подарить ему любовь свою.
Она допила кофе и вышла,
На улице началась весна,
Солнце лизало крыши,
Девушка была совсем одна.
Пришла домой, перекусила,
Посмотрела кино, а потом в кровать,
Одиночество – это могила,
Которую не стоит копать.
Работа, карьера, подружки,
Парни, что знакомятся в клубах,
На лице появились веснушки,
Но все также дрожат ее губы,
Когда понимает, что уже пора,
Выйти замуж, ребенка родить,
Ужасное время весна,
Когда некого тебе любить.
Он пришел как обычно под утро,
Пьяный и немного злой,
Затем, его подруга,
Приперлась к нему домой.
Хочет потрахаться, выпить,
Заставляет что-то ей спеть,
Желание в окно ее выкинуть,
И навсегда из жизни стереть.
Он громко на нее кричал,
А потом выгнал взашей,
Когда он ушла,
Долго думал о ней.
Разочарование было глубоким,
Впрочем, все как всегда,
Так трудно быть одиноким,
Когда за окном весна.
Они встретятся всего лишь раз,
В маршрутке на Невском,
Она не будет сводить с него глаз,
А он напишет про нее свою песню.
Никто из них не скажет привет,
Смелость, крепнет лишь в тренировках,
Такова жизнь, и ни для кого не секрет…
Они сошли на своих остановках.
Каждый дорогой своей пойдет,
В леса, где опять заблудится,
Все это скоро пройдет,
И эта встреча, все равно забудется.
За весной приходит лето,
И также по венам течет кровь,
Каждый из них где-то,
Ищет свою любовь.
Он будет вспоминать ее,
Каждый день, вновь и вновь,
Напишет несколько хитов,
О том, что такое любовь.
О чувствах, к незнакомой женщине,
Которую будет помнить всегда,
Писать о страданиях и унижении,
Что пронес через года.
В надежде, что она услышит,
О себе на его пути,
В городе с мокрыми крышами,
Где летом разводят мосты.
И снами о нем, она будет мерить,
Дни, проведенные в пробках,
Так хочется в чудо верить,
Когда тебе одиноко,
Но годы возьмут свое,
Она встретит обычного парня,
Забудет совсем про него,
Все кончится слишком банально.
Осенью, среди октябрьских луж,
Будет свадьба, о которой певец не услышит,
Но ее теперешний муж,
Песен ей, никогда не напишет.
Он будет ездить в маршрутках,
Пытаясь ее найти,
Спасть с проститутками,
В надежде о ней забыть.
Будет резать свои вены небрежно,
Никогда не узнав о том,
Что ее в подворотне зарежут,
За две тысячи и новый айфон.
Он напишет прощальное письмо,
А потом возьмет и повесится,
Что самое смешное,
Они никогда больше не встретятся.