Погибоши аки Обри...

Владимир Гасельник
Я шел по берегу, где Мыльджинка бежала,
Дорогу зноем солнце опаляло,
В ногах песок шуршал и чуть искрился,
Вокруг комар гудящим роем вился,
Все красотой, спокойствием дышало
И ни каких невзгод не предвещало.

И вдруг я замер, в тот же миг слабея,
Глядел вперед, глазам своим не веря –
Там у коряги, в виде старой трости,
Лежали грудой человеческие кости.
Река в дожди здесь берег подмывала,
Вернув нам то, что так давно скрывала.

Я встал пред ними тихо на колени:
Два черепа глазницами глядели
Куда-то в небо, будто бы желая,
Спросить у Бога: «Что, судьба такая?
Лежать доступно зверю или птице,
Гореть на солнце иль дождем упиться».

Сейчас за Бога я им был судьею,
Иль он в сей миг, быть может, правил мною.
Но я собрал их, к лесу устремился,
Там, от реки вдали, остановился.
Сложил их спать под старою сосною,
Укрыл навечно доброю землею.

Который год прошел, а мне все снится:
Два черепа – младенца и девицы.
Сомнений нет в том – видно мать с ребенком:
Один был маленький, другой с косою тонкой,
И не было в ней ни одной сединки.
Кто им устроил молодым поминки?

Какою волей умерли так рано?
Физическая иль болезни рана
Их навсегда от жизни отлучила?
И что за страшная могила
Их погребла на берегу реки,
Вдали от кладбища, от Мыльджино вдали?

Сюда ссылали в сталинские годы,
Когда весною наполнялись воды,
Людей на баржах в глухомань сплавляли
И там на произвол судьбы бросали,
Им, указав, что через год, весною,
Вернутся за продукцией лесною.

Кто недоволен – просто убивали.
Иные сами тихо умирали
От голода, от лютой стужи.
Как Человек, ты был уже не нужен,
Тебя предавшей матушке-отчизне,
Желавшей всем досрочной тризны.

Я их во сне увидев, просыпаюсь,
И не уснуть мне больше, только маюсь,
Не зная, где сыскать ответа,
Кому мне рассказать об этом?
Ведь где-то родственники их, быть может, живы
И тщетно ищут тайные могилы.

Так вот и дед мой канул, словно в бездну –
Пришли, забрали, и с тех пор исчез он.
Смахнут из жизни будто бы букашка,
Взамен пришла казенная бумажка.
«Расстрелян» – повествует ровный почерк.
А где ж схоронен? – просто прочерк.