Необыкновенный трепет возникает в моём сердце, когда я беру в руки книгу. Старую книгу с пометкой 1957 г. Она имеет подпись: "На память Люсе от Е. Я. 27.03.1957г."
Я не помню, как книга попала ко мне. Она очень истрёпана и имеет уголок возврата(библиотечные штампы). Может быть я нашёл её на улице, может быть украл из школьной библиотеки, чтобы она не досталась никому больше, может быть что-то ещё. Это совершенно не важно.
В этой книге сосредоточен весь мир, вся история. Где теперь эта Люся и Е. Я. Их уже нет, они умерли и кости их истлели, но книга помнит, любит и знает их. Теперь они бессмертны.
Книга хранит память о детских ладошках или больших мозолистых руках, которые перелистывали её нежные страницы. Она впитала в себя частицу каждого человека, который её прочёл. И каждый человек впитал её в свою душу. Душа стала чуть-чуть более трогательной, очистилась от грубости, ненависти и нищеты повседневности.
Теперь эта книга моя. Я обещаю хранить её. Кто-нибудь другой возьмёт на себя мою ношу, когда меня не станет. И пусть она вечно будет переходить из рук в руки, оставляя следы в душах и озаряя дороги ищущим. Потому что именно на таких ценностях и должно стоять наше общество.
Именно это делает человека человеком.
Пожалуйста, берегите свои старые книги.