И снова черный чай обжигает небо своей горечью. И снова дымится сигарета, потрескивая, исчезая_угасая, унося по ветру пепел вслед за туманным дымом. И резкий, едкий запах, что проникает в легкие струей, в потоке становится дыханием. На часах почти_ночь. Я перевожу взгляд на кучу чемоданов и коробок, полураспакованных, в попытках найти ту заветную пачку "Парламента" и тот заветный пакетик с черным чаем. Потрепанные. Словно я. Мне всегда казалось, будто вещи отражают суть человека. У Сэм, с которой я успел познакомиться в Нью-Йорке, вещи были аккуратно разложены на верхних полках, а безделушки она хранила в разноцветных коробочках; у меня же вечный хаос - я ненавидел порядок, просто терпеть не мог. И сейчас ненавижу. Порядок - это слишком правильно, слишком гармонично и аккуратно, слишком продуманно и повседневно. Нечто, входящее в привычку. Я ненавижу эти долбанные привычки! Я ненавижу режим дня, ненавижу рутинную работу, ненавижу однообразие. Я не чувствую жизнь, протекающую ярко, живо, что бьет, словно родниковый ключ в горах, пробираясь меж скал и горных пород, - не чувствую. Я жду эмоций, воспоминаний, я жду нечто яркое, воспламеняющее, озаряющее. Энергичное, в конце концов. Я слишком сильно жду. Слишком. Так сильно, что моя жизнь стала еще хуже, чем у заядлого клерка, страдающего бессонницей, впахивающего лишь бы прокормить ворчливую бабу-жену и сына-сучонка.
Жизнь в движении, - сказал кто-то очень интересный. Жизнь в поиске, - добавила Сэм.
жизнь не в движении
не в поиске
и не в работе
не в деньгах
не в рутине
не в ваших ё##нных детях
не в вашей развалившейся мебели
и гниющем образовании;
жизнь в мечте
в стремлении
надежде
жизнь в отчаянии
в усталости_безысходности_трагедии
жизнь в недопитой бутылке коньяка и разбитом сердце
жизнь в опустевшей комнате и долбящих в окно воронах
жизнь в пачке "Парламента" и черном горьком чае
жизнь во_мне.
Я е##л в рот ваш авангард, независимость и власть. Я ненавижу атеистов, мизантропов, эгоистов и геев. Они, кажется, дошли до дна. Донная точка. Боже, как я близок к ней!
На подоконнике остается недопитый черный чай, горечью своею обжигающий нёбо; сигарета затушена. И взгляд потухший. Мне правда не будет лучше, да?
На улице тепло, вроде. Что это? Незаменимая часть для человека, комфортное состояние, что безвозмездно дарует нам огромная звезда или сладкая привычка, отключающая чувство тревоги? Вы же знаете, как я ненавижу привычки?
Я надеваю футболку и, сунув в карман джинс пачку сигарет, выдвигаюсь из комнаты. Я не знаю даже, куда и зачем иду. То ли проветриться, то ли испариться...