Стоя на балконе, я пропускала через себя запах осени. Запах листьев, мокрой земли и дождя. Серое небо, заволоченное не менее серыми тучами, натяжным потолком нависло над крышами. Октябрь, начало ноября, не обещающего быть сладким. Мне хочется пустить себе в вены радость, граничащую с счастьем. А я и забыла, как это ...
Листья слетают по-мертвому бледные, заканчивается жизненный цикл. Состояние глубоко сна до лета. И даже снег перестал радовать. Сезон дождей подходит к концу. Да и не дождей вовсе - так, мороси. И что нам дала эта осень? Кроме сонливости, кроме ароматного кофе с корицей и возможности надеть теплый вязаный из серой пряжи свитер? Это осень не дала нам ничего кроме счастья...
Начнется зима - снова выглянет солнце, закончится меланхолия. Та неповторимая, появляющаяся только осенью. И между нами есть существенная разница: ты ждешь зимой - лето, летом - зиму. А я зациклена на осени. И только в ней мне кажется все таки одушевленным.
Подул ветер. Уже не южный, но сохранивший остатки тепла. Это тепло лета, костра и нас самих. Даже когда смерть избавит нас друг от друга, я буду помнить его. И наши разговоры, когда становится затемно. Мне уж точно ни с кем больше не захочется целоваться. Тем более - прикасаться к кому-то.
Мне стало тепло. Горло сдавил спазм. Наверное, это счастье. Или тоска по осени, из сотней которая. В каждой такой осени внутри меня рождается новая Вселенная, называющаяся счастьем.