Был далеко заброшен блокнот, и высохли чернила в ручке…сколько мгновений, секунд, часов, дней и недель я не писала тебе?
Мало – если сравнить с жизнью…
Или – много…
Всё относительно, как верх – низ…
Всё зависит от того, как смотреть, где находиться…
Привет, мой…
Вновь произношу два слова, а третье – беззвучно.
К чему сантименты?
Хочется сказать тебе нечто особенное – ьо, может, из-за чего я молчала так долго…
Привет, мой…
Что со мной?
Может, весна?
Та самая, которую я настойчиво пытаюсь отвергнуть, не пустить в свою жизнь.
А она врывается, распахивает все двери, открывает двери, и…
И я понимаю каждый год, что не убежать…
Она ведь повсюду – в надежде на прогноз теплой погоды, уличных продавцов первых тюльпанов, аромата мимозы, весёлом стрекоте сорок, и, главное – в воздухе…
Везде…
Хотя…о чём это я? Уже наступило лето…
И стоит ли пытаться всё это отрцать?
А, может, принять?
Так необычно…
А если…рискнуть?
Чем? Хмурым настроением, ознобом и неудачами?
Стоит…
И я говорю тебе: «Привет, мой…»
И чувствую, как тепло заполняет меня, и озноб проходит…
И я кричу громко: «Привет, мой!», и тучи расступаются, а вместе с ними – хмарность души, и я вижу солнце – настоящее летнее солнце!
И я шепчу тебе: «Привет, мой…», и ощущаю, как где-то внутри меня раскрывается, как цветок, радость…
Как и цветы в парке, вырастая не на кохованно-удобряемой клумбе, а среди прошлогодних листьев окружающей серости.
Я увидела их сегодня и поняла: и весна, и лето – это здорово!
Точно так же, как и говорить тебе «Привет, мой!»
Иметь возможность сказать тебе…
Что?
И вновь куда-то запропали слова, и снова заканчиваются чернила в ручке…
А, может, сейчас пока и не надо много слов?
Крикнуть или тихо прошептать «Привет, мой…» и – открыть двери, приглашая весну…
Да-да, именно весну – в свою жизнь…всей душой…
А, значит, вместе с ней – радость…
Привет, мой…
Слышишь меня?