Наш век был часто не приветен.
Он скуп. Не всем оставил мет,
Кто был воистину бессмертен,
Как гражданин и как поэт.
Сиротство проклятого племени
В стране отверженных сынов
Вновь вижу в новом поколении
И – ужасает эта новь.
Но неизменно был я с теми,
Кто обозначил духа взлёт,
Кто не подстроился к системе,
Наград и почестей не грёб.
Им, непокорным, тихо верил
И не к бессмертию спешил.
Себя по Пушкину я мерил,
Когда поэзии служил.