Поезда дальнего следования – это паутина из пересечения дорог и судеб. С невероятной скоростью мимо тебя проносятся лица, истории и города. Одни из них, не задерживаясь ускользают, как по касательной, другие отпечатываются на сердце…
Ровно сутки в пути… Энтузиазм и настроение людей плавно уходили на спад. Духота вагона начинала действовать на нервы. Все с нетерпением посматривали на часы, в ожидании скорейшей технической станции. Ближе к вечеру наш состав остановился в маленьком городке Воронежской области. 10 минут на то, чтобы размять ноги, надышаться свежим воздухом и пополнить запасы еды. Мы с мамой осторожно спустились на перрон. В одну и другую сторону сновали торгаши, с сумками, набитыми самыми разнообразными товарами. Пассажиры привередливо заглядывали в ведра с фруктами, брезгливо принюхивались к контейнерам с горячими обедами и манерно ворочали нос от подносов с пирожками. Они вступали в полемику, сбивая цену каждому товару, кричали, махали руками, уподобляясь рыночному контингенту. Наконец, заполучив желаемое, толпа людей так же быстро, как и появилась, скрылась в вагоне, видимо в нетерпении испробовать приобретенные угощения.
В этот момент к нам с мамой подошла старушка. Это была бабулечка очень низенького роста, с измятым, миллионами морщинок, лицом, ее руки непослушно дрожали, глаза слезились, но источали добро. Все ее существо было наполнено светом, но сложная жизнь неумолимо сделала свое. Можно было и не спрашивать, есть ли у нее денежки на хлеб и молоко - отрицательный ответ был очевиден. Сгорбившаяся от тяжести жизни, дрожащая, в потрепанной одежде она подошла к нам и, проявив вершину гордости, не протянула руку в просьбе о милостыне, а предложила купить у нее отварной кукурузы. Видели бы Вы эти початки! Зерна их были неровные, на местах одних – зияли дыры, другие почернели от перезрева, а третьи были проедены насекомыми. Весь цвет кукурузы был не привычно желтый, а серо-коричневый. Так же, как и сама хозяйка, эти несчастные пять початков, были убогими и жалкими. Но не смотря на это, и я, и мама были готовы купить у нее что угодно, лишь бы знать, что сегодня вечером она не уснет со стонущей болью под ложечкой. Мы переглянулись, и без слов поняв друг друга, вбежали в вагон за деньгами, попросив старушку нас дождаться. И тут поезд тронулся… Мы не успели… Мы не успели выйти, мы не успели протянуть ей деньги, мы не успели пожелать ей долгой жизни и крепкого здоровья, мы не успели спасти человеческую жизнь… Мы не успели…
Всю оставшуюся дорогу мама ничего не говорила. Я видела, как она плачет, глядя в убегающие прочь за окном города… И я плакала вместе с ней…
С того дня прошло около пяти лет… С тех пор я часто совершала этот путь, длинною в двое суток, мимо меня проходили новые истории, новые люди… Но каждый раз, останавливаясь в маленьком городке Лиски, я выходила на перрон с деньгами, в надежде, что в этот раз, встречу бабулечку с кукурузой… И каждый раз, приезжая домой, мама задавала мне один и тот же вопрос: «Ну что, не было ее?»
Поезда дальнего следования – это паутина из пересечения дорог и судеб. С невероятной скоростью мимо тебя проносятся лица, истории и города. Одни из них, не задерживаясь ускользают, как по касательной, другие отпечатываются на сердце…