Площадь

Одинокие прохожие редко проходят мимо. Они меланхолично семенят, не обращая внимания ни на что. Непонятный воздух обволакивает пространство, он полон пустоты. Непонятное время суток, светло, но солнца не видно, его поглотили и переваривают облака. Немного сыро. На плечах капли. То ли следы недавнего дождя, то ли утренняя роса. Я вижу три дерева. Они родные, все время на виду. Знакома каждая ветка, каждый листок. От них уже воротит. Никаких перемен. Все те же люди, спешат куда-то мимо этих деревьев, мимо меня. Девушка. Она мной заинтересовалась. Подошла. Ее рука обхватила мою талию. Вспышка. Нас кто-то фотографировал. Она убежала. Снова. Как всегда. Никто не остается. Ноги не двигаются. А так хотелось бы. Не только ноги, ничто не двигается. Я застыл. Все из бронзы, все застыло. Все попытки двигаться предотвращены пламенем бытия. Оно обжигало, закаляло. И что в итоге? Нет свободы. А в небе птицы. Они улетают вдаль. Стремятся к жизни. И гадят. Гадят прямо на меня, в душу. Какая может быть душа у бронзового памятника? Большая. Больше чем у кого-либо.