В поисках банковской карточки - сегодня она куда-то пропала - я вывалила содержимое своей сумки на диван. Как в барабан постучала в днище.
Господи! Сколько хлама таила она внутри - и сколько тайн! Груды смятых бумажек, чеков, платков, проплаканных ещё теми, девичьими слезами... Какие-то забытые визитки и номера. Много чего непонятно зачем вообще сохранённого причудливым капризом моей небрежности - никогда вовремя не успеваю избавиться от мусора в сумке.
Вот, например, этот мятый фрагмент сигаретной пачки: с тех ещё времён, когда на них не писал свои навязчивые напоминания Минздрав: Memento mori.
Впрочем, если очень уж нужна сигарета можно и стрельнуть: пусть кто-то получит предупреждение, а ты - удовольствие...
А это - оторванный ключ от жестянки из-под Ред Девилла. С тех ещё времён, когда я пока не осознавала, что нужно вставать на лыжи. Нынче рецептуру этого напитка испохабили совершенно: объемная доля спирта в нём теперь семь процентов вместо былых девяти - сделали бы тогда уж шесть - а иначе какое же это чёртово зелье? Впрочем, “Молоко Мадонны” или “Душа монаха” гораздо крепче - и поди разберись теперь, сам чёрт ногу сломит, кто больше пьёт: праведники или вероотступники?
Ну это так - заметки скучающего атеиста.
Что это? Полустёртое изображение на клочке бумаги напоминающем уже от долгого нахождения в сумке тряпочку.
Твоя фотография - среди прочего мусора - портрет, распечатанный когда-то из интернета. Долгое время я носила его с собой как талисман. Он здесь ещё с тех времён, когда... Да я уже и не помню. Это было в прошлой жизни... Или вообще не со мной?
Не понимаю людей, которые верят в бессмертие души. Как можно рассуждать о каком-либо существовании в вечности, когда тот, кем ты был секунду назад, уже мёртв? Уже - не ты?
А вот трамвайный билет. Совсем, на первый взгляд, обычный. Я сохранила его потому, что на нём - дата твоего рождения в принятом формате: дд мм гг. Одни девятки и двойки - так уж тебе повезло... Ой, вру, ещё один ноль - номер билета ведь шестизначный... Когда-то он казался счастливым. Или стал таковым?
Как бы там ни было, трамвай ушел, а ты остался на остановке.
Я складываю в старую сумку новое барахло. Запасной подгузник, бутылочку с молоком. Мы с сыном собираемся в гости. Всё изменилось теперь. Стоит ли говорить, что в непрерывной трансформации - суть бытия?
Сожалею ли я о чём-нибудь? Вряд ли...
И иногда, особенно в те минуты, когда мне хорошо, я закрываю глаза и повторяю, словно молитву: боже мой, я благодарю тебя за каждый миг моей жизни, даже за самый мучительный или прожитый напрасно, ибо именно этот путь, шаг в шаг, привел меня сюда...
Аминь.