Он всегда на балконе. Одинокий старик, сединой волоса припорошены...
Шевелюра его, словно старый парик, кособоко наброшенный...
Он не стрижен , не брит, не ухожен, в помятой пижаме.
Целый день на балконе сидит, из окна каждый день виден нами.
Перед ним на стене виден чей-то портрет, говорят, то портрет девы юной...
Он любил её очень и портрет рисовал...по ночам, в свете лунном...
А теперь её нет , только старый портрет, что остался ему от любимой.
И рукою к лицу прикасаясь...говорит он слова о любви, о себе, словно каясь...