***

Дорожная пыль нагрета за день.
Хорошо идти по ней босиком. Как по бархату.
Иногда под ноги попадется камешек. Захватишь его пальцами и откинешь на обочину.
Сумерки. Солнце садится за далекий лес, а вокруг тебя - поле.
Всякая мелюзга - жучки, сверчки, неизвестные букашки сидят на травинках, как на скамейках и не спеша обсуждают прошедший день.
Где-то из горизонта в горизонт простучит далекий поезд, как эхо другой жизни.
Становится темнее. Дорога - пожелтевшей закладкой между страниц вечера и ночи.
Поднимешь голову кверху, а там вечный ослепительно-яркий ковш черпает черно-синие небеса.
Впереди то пропадает, то появляется маленький огонек.
Зябко передергиваешь плечами под тонкой рубашкой и спешишь туда.
К теплу, к дыму, к лаю собак, скрипу калитки и кукушке в часах, которая ждет тебя, как и все.