Бродит по улицам рыжею шлюхой осень -
ищет поэта, пальцы сжимая на душах,
громко рыдает, и, кажется, пули просит...
Думает, глупая, станет немножечко лучше...
Дуло холодного взгляда в лопатки давит -
снова по следу ветер и камни в спину...
Если стихи хоть кто-нибудь и читает,
так это осень копает неспешно могилу.
Горсть за горстью швыряет грязь в закрытые окна,
думает, глупая, кто-то ее услышит...
А по шиферу крыши вновь чертенячий топот,
хотя, может быть, это просто чердачные мыши...
Выстрел и крик одинаково боком выйдут -
вновь недостача серебряных пуль, значит,
гробовщики за последний заказ выпьют,
и пожелают слепому стрелку удачи...
Шорох шагов обернется последним шансом
выпросить рюмку водки до дня расстрела...
Осень, безумная, гроб мне под окна тащит,
и улыбается гнусно, слезливая стерва.
Выйду на улицу, в серость тумана брошу
злые слова, мол меня не возьмете, суки...
Чувствуя смех обнаженной до боли кожей,
видя, как снова дрожат посиневшие руки...
Только все поздно - слышишь, уже отходную
тянут попы, отпевая заблудшую душу...
Осени губы готовы давно к поцелую -
выстрела крик этот морок уже не разрушит...
Вновь недостача серебряных пуль...снова
рыжею шлюхой бродит по улицам осень...
Ищет поэта, чтоб в гроб уложить сосновый,
вместе с собой на перины зимы бросить...