Ажурное плетение листочков старой яблони чертило в густой траве мерцающие пляшущие тени. Глубокое небо было похожим на сплошной океан тепла, а горные просторы вокруг напоминали застывшие волны. Ветерок тихо колыхал красочные вышиванки, повешенные на тыне. Мир таял в объятиях благодатного прикарпатского лета...
Старик сидел в своем саду на скамье и задумчиво смотрел вдаль. В голубых выцветших глазах отражались тени неторопливых размышлений. Прошла жизнь... Немало было в ней проблем и непростых ситуаций, не раз приходилось принимать сложные решения. Мысли избороздили лоб глубокими морщинами, тяжелый труд утомил старческие руки... Но жизнь прошла как положено. По-человечески. Выросли на диком холме молодые деревья, расправили крылья дети и внуки, выпорхнули из родительского родного гнезда... Вот и осталась старику единственная радость – радость, которая утешала его в течение всего жизненного пути: рядом на скамье лежала небольшая скрипка. Старик вздохнул, закрыл глаза, взял инструмент в руки и поднес к плечу.
И она появилась – искренняя, светлая, немного печальная Мелодия. Озвученная мысль, такая реальная, рельефно вписанная в контуры горного пейзажа. Это был голос природы, голос наслаждения от работы, голос человеческой души. Убаюкивающий и одновременно свежий, как хрустальный ручей... Так вот где ты, молодость! Как легко тебя вернуть! Как легко тебя потерять...
Старик положил скрипку на колени и дрожащими пальцами смахнул незаметную слезу. Наступила тишина. Неуловимая Мелодия не исчезла – она затаилась в пространстве, в густых кронах груш и вишен, в ломаной линии горизонта, в душе скрипача. Но он знал – скоро она пропадет навсегда. Ведь когда его не станет, у нее не останется никого. Когда-то она имела трех верных друзей – молодого скрипача, цимбалиста и бубняра. А сейчас...
Видимо, у этой истории был бы очень печальный конец. Но однажды произошло неожиданное событие. Усадьбу старика посетила группа веселых молодых людей. Из их рассказов старик узнал, что они – студенты музыкальной академии, изучают фольклор и имеют особое задание: собирать и записывать оригинальные песни. «Я не умею петь…» – признался старик. – «Но, позвольте, я кое-что вам сыграю. Даже если это вам и не пригодится – понимаете, я хотел бы, чтобы в глубине ваших душ осталось хоть воспоминание об этой Мелодии...»
А дальше говорила скрипка. Говорила языком птиц, травы, леса. Пела танцем, раскрашивала пространство звуковыми карпатскими орнаментами. Время остановилось, не смея вмешиваться... Потрясенная молодежь слушала, затаив дыхание. В чьей-то тоненькой руке поблескивал металлический корпус небольшого диктофона... И старик чувствовал – теперь Мелодия не умрет, она расцветет в будущем звучании музыки многочисленных солистов, ансамблей и оркестров. И пока не смолкнет ее последний звук, его душа, как и души его ушедших друзей, останется вечно молодой.