Я во сне пировал с мертвецами,
Как с войны на побывке солдат.
Как щенок, отогретый жильцами,
Между лестниц, стекающих в ад.
Я для них был по случаю, даром —
Что гербарий средь бледных страниц,
Полыхнувший потешным пожаром
По пергаментам умерших лиц.
Меня с кровью вином угощали,
Бредом пичкали с тлеющих рук…
«Смерти нет… — всё на ухо трещали —
Есть страданий намученный круг.
Так случается всем приблудиться,
Без того не проходит и дня:
Не успел ещё там расплатиться,
А уж ищешь озноб от огня…»
Я сгребал на вопросы ответы,
Что лежали, как в золоте сор.
Обещал передать их приветы,
Да донёс к пробужденью лишь вздор.
И наутро, разбитый и вялый,
Выгребая карманную медь,
Листьев горсть с них натряс полинялых
Вперемешку со звоном монет.