Пишешь от того, что не можешь не писать, оттого что это дарит тебе мгновения живого счастья, переполняет подлинной силой жить. Нет никакого долга – лишь лёгкость. Спокойствие. Живой Поток Реализации.
Это единственное время, когда ты абсолютно честен с Богом, когда ты говоришь с Ним, когда Он тебе отвечает. Когда это то Творчество, которое собирает твою жизнь, её преображает! И никого нет между нами. Паришь в созданной Им вселенной, в расплавленном океане исполненных Любви чувств, дышишь вечностью, напитываешься теплом и смыслом, раскрываешь себя до самых глубин своего существа, созерцаешь реальность, свидетельствуешь все окраины мира и наполняешься волей жить…
Ничего, что сочиняешь тогда, когда все заснут, засыпая сама над тетрадью. Ничего, что тогда, когда готовишь еду, роняя в неё свои мечты и фантазии. Когда пытаешься не забыть то, что звучит внутри, выбирая овощи и фрукты на рынке. Когда составляешь список перед поездкой в гомеопатическую аптеку, теряясь среди поэтичных названий «Материя Медика» и иронично рифмуешь их. Когда выводишь утюгом узоры эссе на влажной ткани белья, или вывязываешь сочетания цветов в шапочках и свитерах, за каждым цветом чувствуя что-то живое: листья, цветы, облака, сухие корки придорожной земли, уснувшую на цветке бабочку, задумавшуюся о моей судьбе, ветер, принесший запах парного молока и свежих пирожков. Всё это живёт внутри цветов шерсти или мулине, среди красок, которыми я окрашиваю ткани, ведь я великая рукодельница.
Когда пришиваешь бесчисленное число оторванных пуговиц. Когда… ты нисколько себе не принадлежишь и не можешь крикнуть, да оставьте же меня все в покое, мне надо работать или просто побыть с собою наедине. Какой покой? Они постоянно хотят кушать, эти маленькие человечки. Они постоянно хотят играть. И бесконечная битва за их здоровье. И если начать говорить про быт… то можно просто умереть так ничего и не написав на листке бумаги, даже завещание.
Бредни о женской литературе кончаются там, где нужно брать полную ответственность за жизнь другого человека, беспомощного человечка, ребёнка - на себя. Полностью. Не вступая в компромиссы с детскими камерами хранения и не созвучными в вопросах воспитания бабушками и дедушками. Когда нужно взять на себя организацию быта, включая сюда честный заработок средств в мире сознательного и подсознательного бесчестия.
И вот творчество совершается, когда просыпаешься перед Рассветом, чтобы встретить солнце и немного разрисовать узорами букв тетрадь. Всё-таки пишешь! Хоть и нет ещё времени на то, что бы это потом перепечатать на компьютере. Ведь оно будет!)) Но чаще - произносишь губами, или даже просто внутри, внутренним голосом, когда падаешь в постель, и сил хватает лишь на то, чтобы помолиться и пошептать в пространство, что-то красивое. Или когда на природе, в парке, у речки, одетой в бетон, глядя на чистое, родниковое небо. Или вскакивая по ночам, подбегая к окну всего лишь на несколько минут, что бы увидеть. Увидеть, что небо расчистилось, оно прозрачно, серая тьма растворилась – и ронять слёзы на листья цветов, живущих в цветочных горшках на подоконнике, ронять слёзы, от счастья, что увидела звёзды, просто увидела. Увидела взблеск метеора, чей-то искренний и смиренный взгляд. Взгляд Вечности. Шепчешь слова, а они возможно стихи, возможно просто звучание чувств. Они улетают по воздуху в небо, стелятся по земле, утопают в воде, они попадают в землю и там прорастают. И правда ли всё это или часть сна? Или всё остальное лишь сон, а это и есть правда…
Страница из "Семь морей"