Кажется, я перестала бояться правды
(или бояться признаться, что я не знаю).
Боги напишут по букве и верят как бы
в то, что мы трубочкой сложим и вслух сыграем.
Перемолчим их? Любимый, давай, попробуй!
Разве бы я променяла тебя на самый
звук идеальный? Да разве что на утробный
и спеленала слова лепетаньем “мама”.
Только на нашем листе будет белым море
(ты наполняй его цветом, какой нам ближе).
Кисть поцелую, но не напишу родное –
и без меня, мой хороший, его напишут…
Каждый найдёт алфавит и судьбу по вере –
и про себя прочитает (потом поправит).
Не оставляй меня, милый, в бессильном теле.
Не оставляй мне глухую стряпуху память.
Впрочем, как хочешь. Моя всё равно забылась,
лица оплавились, восковой стала вера.
Я бы, по капле растаяв, за них молилась,
я бы слова отдала, если б так умела...
Но не умею, а значит, пиши пропало –
кто-то найдёт и когда-то, глядишь, ответит.
Перемолчим. До конца так осталось мало.
Глупые жизни на этом проклятом свете.
22/5/2013