Жил художник один неизвестный,
был непризнанным, горькую пил,
не имел ни жены, ни невесты -
больше женщин искусство любил.
Он шатался с отросшею гривой
по пивнушкам - и был он там свой.
Рисовал он буфетчиц за пиво,
неземной наделял красотой.
Те портреты буфетчицы брали
и, себя узнавая на них,
молча пиво ему наливали
со слезинками с глаз неземных.
Жил художник, непризнанный гений,
с сумасшедшинкой дикой в глазах,
жил и умер. За гробом, как тени,
шли буфетчицы в чёрных платках.
И прохожие рты раскрывали,
и опешенный город притих -
неизвестного гроб провожали
сто красавиц его неземных.